Mais um poema de antão.... desta vez do projeto "Coito das Palavras" desenvolvido co Charles Silva nos idos de 1998/1999

aquele dedo tem doze anos

aquele dedo

esfregando

sentindo

penetrando

tem doze anos

o prazer é muito mais velho

Numa tarde de outono
Passando por um garoto
que sonhava ao lado do avô
ouvi algo que me impressionou
- Vô, é verdade que o verde
é a mistura do amarelo e do azul?
E o avô carinhoso e paciente assentiu
O garoto pensou mais um momento
- Então talvez esteja certo o pensamento
Que no outono o azul foge colorindo o céu
Pras folhas terem aquele tom amarelento?

este é mais um daqueles poemas feitos no bar e esquecido no bloco de notas do celular...

porque essa alegria
quer rebentar por dentro
esse coração já batido
já espancado
porque tão maltratado
inda sorri este olhar
entristecido de sonhar
porque todo lugar em mim
não é suficiente
pra encarar este poente
desesperado

este é do projeto "Maria" 2005 - também inédito

Maria saiu

Viu as prateleiras vazias

as casas vazias

pessoas vazias

e pensou

Se não tivesse vindo hoje

o que haveria?

outro das antigas, desta vez do projeto "A correria das palavras" 2002, inédito

Palavras cercam estrelas

o hálito das horas

se faz sentir solerte

na fronteira dos olhos

Não há imagens

no que se imagina

que aconteceu alhures

apenas gestos serpeiam

no brilho que as águas

agitam como troféus

este também é do projeto "Maria" 2005 - ainda inédito

POEMA COM TODOS OS TIPOS DE VERBOS E SUJEITO SIMPLES

Maria é solitária

Maria tem filhos

Maria gosta de todos

Mário morreu

Maria trouxe doces para seus filhos.

poema de 1998, nostalgia de aniversariante, inédito também e parte integrante de um dos melhores livros que projetei " O MENU"

 Poema a todo volume

Já faz tempo que não consigo escrever nada de íntimo.

Acho que no fundo estou fugindo de mim mesmo em cada ejaculação

(ejacular em vão ainda é pecado?)

acho que vou vomitar.

Não. Não é assim.

No século que vem eu já estarei às portas da morte

o novo não será visto

nem o ovo de colombo é mais novidade

o computador já me corrige em minha bebedeira

e eu grito com a janis

e minha voz se perde nos ouvidos vizinhos

é madrugada, eles sonham com meu grito

como se fosse o deles

eu sei, dejá vu algo assim

o computador com puta dor me revela algo iníquo

não há mais putas disponíveis neste quarteirão

ele agora (me) é familiar

raízes, cachaça e mel

isto máquina nenhuma me dirá,

cura a gripe

ou deixa hippie não sei

Só sei dos sonhos que não tive

nessa angústia santa

que me levanta

lá pelas tantas

pra matar a sede do jardim

já faz tempo que não inscrevo nada de íntimo

no meu repertório

estou ficando muito exterior

reflito meu personagem errando o vaso no escuro

a madrugada já está se acordando

devo me disfarçar de repolho

ou então fingir que durmo

para que não me vejam falhando.

subscrevo-me atenciosamente

Segue a sessão nostalgia poemas de outros tempos (esse é do projeto de livro de 1996 "o gato da Alice" que nunca foi ao prelo)

PORQUINHO-DA-ÍNDIA

Para Manuel Bandeira

Ela tinha sete anos e meio

me mostrou a sua

eu mostrei o meu

assim nasceram nossos filhos

no silêncio da casinha de bonecas

entre panelinhas e sustos

Um poeminha antigo, de quando eu tinha um pouco menos de quarenta, mas que me parece tão atual!!! (projeto iniciado em 2000 e nunca terminado - "Diálogos de Platão e Baco")

Luci fez a luz voltar

era um dia estranho

e Luci fez o tempo passar.

Do meio do vão de suas coxas

ela me disse

Dá-me tua carne, tua alma

e tudo o que vês será teu.

Diários da danação I

hoje o suicídio

deixou os lençóis intactos

não dormiu em casa comigo

deve ter saído de bar em bar

procurando vítimas sem potencial

é prematuro dizer que a cura

existe e que o desejo das arestas

e a vertigem da autopiedade

resolveram me abandonar

serei menos completo assim

espero que a dúvida

não seja uma substituta

ainda mais faminta e cruel

mas sinto falta da sensação

de poder acabar com isso

hoje o dia nublado

não me enganou em nada

escondido e radiante me observa

cada passo indecidido

entre o carro e o elevador

de carro posso ir ao muro de pedra

a cento e cinquenta quilometros por hora

e pensar sentindo as ferragens

se comprimindo eu consegui

exultante ou duvidando não importa

ou posso voar como nos sonhos

como uma flecha envenenada de si

e de realidade

sobre as insignificantes formiguinhas

da calçada

e ironicamente rebentar numa gargalhada

do chão eu não passo

caminhou porta afora

como quem odeia o agora

e o de sempre

pediu novamente ao porteiro

que guardasse seus pertences

e foi desfiando calçadas

como se o novelo

não tivesse fim

à noite sentado sobre

o reflexo da lua

na sarjeta

se julgava poeta

e poeta ficou fitando

o nada da existência

até compreender

que já era hora de voltar

chegou sem modos

inconformado com o carinho

com que foi recebido

pelo velho porteiro servil

pela esposa cotidiana

não havia malas na calçada
encontrou as coisas no lugar

de todos os dias de felicidade

tudo a mesma estúpida tranquilidade

já rasguei alvoradas
com canetas bic
e não há quem publique
as marcas desastradas
que colhi das estrelas
pontiagudo destino
dos distraídos
e apaixonados

cansei de tentar
governar sonhos
agora deliro
entre os restos
da tua estada
e a estrada
para o infinito

Achei moedas na calçada

E dinheiro é sempre bom

Talvez seja a sorte de andar

Olhando o chão 

Com tanta frequencia

Mas sei o que eles não sabem

sei no que pisam

o que não veem

quando caminham

resolutos e invencíveis

pelo boulevard

POEMA DA PALAVRA DIFÍCIL

Buscar incutir a palavra alacre
ditosamente pespegada no acre
da miríade de estripulias candentes
no lume de seu perfil estentóreo
ávido de perniciosos lavores bacantes
pleno da efeméride no lábio violáceo

Fazê-la drapear cínica entredentes
garatuja consignada à compunção
túmida de verve em gemidos silentes
acoitado vocábulo contido no vão
da incomunicabilidade inexorável das gentes

EPISTAFA

(a pedidos)

se já fui
e não voltei
tudo rui
agora sei

BALADA DO DESENCANTO

Estranhamente o homem curvado

não sentia apenas a dor da pancada

sentia no corpo toda dor do mundo

e na cabeça uma tristeza ampliada

pelo sofrimento de seus camaradas

Internamente o homem alquebrado

não sentia as próprias vistas toldadas

ainda tentava entender tudo admirado

com o calor dos olhos apimentados

esteticamente o homem da barricada

era um conjunto de membros dobrados

estranha aranha tosca quase esmagada

fugindo de si para o calor da calçada

penosamente pobre homem improvisado

nadando vermelho no sangue espalhado

era menos ameaça à ordem constituída

historicamente o homem fotografado

na intimidade daquilo que acreditava

queria uma vida melhor a que levava

com muito amor e um céu enluarado

um violão cantigas de povo educado

Em sua mente cavalgando na utopia

esse homem pensava salvar a minoria

do jugo da galhofa e do preconceito

mas de revolução não entendia direito

repetiu coisas estranhas e sem sentido

dessas de fazer rir e de doer o ouvido

abaixo os partidos ele mesmo partido

ao meio no meio do meio-fio rachado

abaixo tudo e querendo tudo abaixado

não percebeu ser instrumento contrário

à revolução pretendida e tão sonhada

suástico em sua triste pequena jornada

incorporou o mártir do golpe nazifascista

e nesse dia tornou-se capa de revista

pensando bem no triste homem derrotado

e nessa coisa de fábula ter apenas animais

penso que ainda assim nunca é demais

tirar daqui uma lição e um bom recado

se for fazer protesto só por estar entediado

é melhor ler qualquer livro mais adequado

que ganhar jogando e defendendo time errado

Por inusitado e pouco
poético que pareça
no íntimo em segredo
ela queria o cavalo
não queria flores
nem o príncipe encantado
não queria doces
desses de confeitaria
queria ser cocheira
ter a equínea dimensão
do amor indelicado
e ter nas suas ancas
a marca dos cascos
a brutalidade dos ascos
esquecidos com a civilidade

queria mais que um namorado
queria pegada de verdade

DIA DOS NAMORADOS À MODA DE NELSON RODRIGUES

Não tinha namorado
Só sabia do amor aquilo
Que um querubim sarcástico
Segredava afirmando caustico
Que não teria nem amantes

Desesperada agarrou o tal cupido
E deixou vazar tudo de uma vez
Ele foi visto por último
na floricultura hoje bem cedo

Começou fumegando
Como a manhã de cerração
Fumaçava na boca das pessoas

Ninguém parecia perceber
Que aos poucos ela ia ficando
Opaca como uma nuvem

Na verdade é de se crer
que tinham medo
De lhe olhar nos olhos

E tropeçar na verdade
Ela estava se transformando
Em desejo em vontade

Entrou pela porta
Num dia vermelho longo
Longilínea ela toda pescoço
Bailarina de si e dos seus pensamentos
Pisoteava olhares com uma indecente
Indiferença inocente de quem não sabe
No que pisa quando parece flutuar

Não dançou
Não cruzou as pernas
Nem sequer bebeu da melhor cachaça

Acendeu seu cigarro
E criou uma atmosfera ainda mais viciada
Ao seu redor

Depois levantou
Pagou pelos tragos
E saiu pelo mundo sem pertencer a ninguém

Exatamente como as aparições fazem

Exalta cada favo de corpo que tua alma
Sorveu em busca da eternidade perdida
Escolhe um glorioso nome para cada
Canto de chão no qual tua dor se deixou
Cavalgar pela dor febril de outro alguém
Costura estrelas nas bandeiras dos olhos
Tristes de tanto fitar o solitário mar
Do exílio da pessoa amada ou por amar
Tira disso as imaginárias paragens
Onde supostamente canta a sabiá
E terás a pátria pela qual lutar todos
os dias pária que és nesse país
de corruptos, tristes e indiferentes

Podia ser rosa a fina superfície

muito aguda e delicada

e parecia querer fender

a ponta do dedo a cada toque

como quem convida o sangue a jorrar

era quase irritante a insinuação

fria metálica infeliz linear

atraindo o dedo como um abismo

ao seu redor o vazio das horas

sem cor nem gosto ou cheiro

e o amadeirado querendo ser liso

mas variando ao toque

como a pele das árvores

passada a ferro e encerada

pequenas reentrâncias e defeitos

delicados defeitos porosos

que talvez fossem azuis

Não

hoje era o dia do rosa

decididamente era madeira

uma lâmina

numa mesa

e essa era rosa

POEMA DO DRIBLE À NELSON RODRIGUES

(para ser lido a modos de José Wilker)

amavam-se quase sempre muito
brigaram de novo
desta vez definitivamente
ela não queria mais ser aviltada
ele não queria o fantasma
dos outros homens rondando
nada do que ele fazia dava certo
ela não era mais tão divertida 
e implicava com o futebol aos domingos
já tinha pensado em por veneno
no café da manhã que ele lia
junto com aquele jornal reacionário
e ele nem olhava o que estava comendo
mesmo
já tinha consultado aquela estudante
gostosa de direito sobre pensão
e essas coisas para ver se ela caia 
no papo de pre divorciado 
e nada
começou dizendo que queria 
discutir a relação civilizadamente
ligou a TV para dar a entender
que não gostava da ideia
entrou falando na frente
sem saber o que fazia
agarrou com força o pulso
se contorceu e deu um empurrão
tentando se livrar da brutalidade
para não cair agarrou a cintura
a derrubou imobilizando-a no colo
já ia gritar e esperneava incrédula
sacudindo-se contorcendo-se a saia voando
levantou a mão livre para bater com raiva
nas nádegas aparentes
 

ah deixa para lá
que futebol que nada

Prepara o momento final
Com uma música um samba
Triste ou lindo desses que fazem
A vida vibrar de desejo da beleza
E que trazem a tristeza de se saber finito
Terreno pequeno um engano da centelha
Que é viver
Corra por dentro de si pra cima
e pra todo lado
procurando a saída
grite embriagado com as notas
e os sons trazendo mais vida
do que é possível suportar
mais alegria elétrica e devastadora
do que é possível amar
então sinta-se murchando
de felicidade numa agonia
do que é belo e perfeito
do êxtase sem fim de se sentir poesia
e não ter mais do que você para contê-la
desligue o som antes de desistir

vá dormir

Foi aos píncaros na lingua dela

E retornou suave como a noite

Descendo da lua pelas cordas vocais

Escorrida em mel e se dissolvendo

Até se transformar em duas e saber

Que a felicidade podia ser dividida

(para uma recém amiga)

Fui tudo isso num só dia
Me travesti de ti também em artimanhas
Agora sei quanto ganhas
O quanto gastas dos teus sapatos
Procurando por ti mesma
Sei quais são teus pratos
Preferidos e os pedidos que
Fizeste para papai Noel
Mas não tenho um papel
Nessa tua vida sem nexo
Não tivemos nem mesmo o sexo
Fugaz de uma festa
Tudo o que me resta
É acreditar que és possível
Que teus absurdos são humanidade
E que viver é mesmo estranho de verdade

Desinibia vermelhos pomos

na discórdia voraz das partes

e sabe lá por que artes

ensinava o vôo dos livres

às presas de encantos

e sortilégios das carnes

deslumbrou-a a fragilidade aguda

de um gesto de mão única

e o som da pele a retumbar

nunca mais quis apenas ensinar

Cortava maio olhos ressaca

em versos travessos meia lua

de céu suada salgada maca

insanidade na carne crua

De crueldade sorria pele lanhada

à unha de mel sugada rubro cantar

a seiva de sentimento estrelada

via de fato direito torto mordiscar

Derme do vento dar-se e receber

os dentes sonho e estremecer

de folhas primavera dos cheiros

Cada palavra chutada para amanhecer

meio cunha cunhada a verbo enaltecer

rósea de ouvidos cantiga de travesseiros

Corria abril a olhos de lince

quando se deu conta que tinha fome

fome de gente que come gente

fome de um ente querido de morder

fome de escrever na pele lembranças

e outras andanças do escorrer

fome do gosto do cheiro

que é quando alguma coisa

parece ainda mais apetitosa

pelo cheiro do que pelo gosto

fome de esconder o rosto

nas palavras mais sujas

e gritar as tais cujas

sentindo a explosão dormente

fome de semente

e da mão forte

malinando puxando

agarrando submetendo

o que não é mais seu

de tão mesclado

fome de chegar do outro lado

Sem estrondo nem dilúvio

acabou o sal e a ferida

nem vazio nem saída

apenas um ronco surdo

numa máquina desgastada

velha num porão barulhento

e empoeirado do corpo lasso

a hidráulica deficiente

não proveu de lágrimas

o chafariz da praça de eventos

apenas os olhos fechavam-se

de vez em quando estupefatos

tudo tem fim dizia uma voz

de aeroporto cancelando viagens

e um tumulto de imagens

do ainda porvir rolava no pó

daquelas já vistas centenas de vezes

com a certeza do infinito e além

uma tontura de saber-se solto e rude

arranhava a garganta por dentro

como um lamento de chorinho

de um compositor desmotivado

Não havia mais nenhuma sorte

nem dois lados na moeda

apenas a queda

infinita

e in

di

fe

rente

ao desespero

de saber-se acordado

e sem rumo

Só pra constar
deixe estar
seu sorriso
porque preciso
me encontrar

Confessou entredentes que amava

Poentes e as indecentes orlas

Dos olhos azuis do amante

Então se fez distante

Pensando na noite

E sumiu numa forte

Rajada de seus próprios pensamentos

Fomos feitos de descontinuidades

Nossas verdades nunca são inteiras

Nem nunca são metades

Acreditamos nas linhas retas

Como quem depende das tetas

Onde mamou

E oramos pelo que passou

Como se fosse um conjunto

Ordenado de fatos

Atados pela coerência

O fado ou o destino

Mas isso é apenas a inocência

de quem não entende

que as coisas só têm correlação

aos olhos do expectador

e que nem mesmo o amor

vive de um só momento

Cada olhar que se encontra

desvia de algo ou é desviado por alguém

Não há destino na polissemia

e dimensões que cada qual carrega

quando tenta se fazer compreender pelo outro

as possibilidades de sentido

são tantas que é impossível

que as pessoas não entendam

algo num diálogo

no entanto a conversa é feita de vazios

descontinuidades e temas sem conexão

entre si

apenas amontoados que a gente

tenta fazer parecer um conjunto

Somente o vago é testemunha

do que não é nem será

tornando-nos por necessidade de coesão

reféns da lógica do inteiro

e seguimos tentando agrupar

fatos princípios idéias e vozes

numa mesma linha

religiosamente buscando

um único sentido para o plural

Me nasci para teu viço

E fui noviço de tuas ancas

Agora estancas nossas loucuras

Com tuas puras alegrias

E meus dias têm caminhado

Entre o alucinado e o triste

A lança em riste no ser vidrado

Desse meu lado da nossa sorte

Do teu moinho apaixonado

Há quem me chame de Dom Quixote

dorme teu sonho colado
no meu de conchinha
ja não sonhas sozinha
o teu sonho livre alado
agora sonhas dobrado
nosso sonho lindo exagerado

8 de março

ser mulher é ser um pouco mais

um pouco menos que ser homem

é saber-se única em gênero e número

meio demoníaca quando embaixo

agarra com as pernas e dissolve

até as costelas num guisado de loucura

e meio divina quando ainda por cima

determina ritmos e ritos de sacrifício

a sua própria honra e glória eternas

Ainda bem que hoje é hoje

e ela deseja estar comigo

sem fazer nada

em mim mesclada

como peças de um

quebracabeças embaralhado

ainda bem que hoje é agora

e estar na sua pele tatuado

significa saber-se vivo

e à deriva na tempestade

que são as contradições

da reciprocidade desta celebração

ainda bem que você é todo

o meu agora e sempre

reescrito a cada cumplicidade

de entranhas gestos e no modo

como transformamos realidade

numa conspiração de alegria e paixão

E sem as palavras
Ela nunca seria Eva
Ele muito menos adão
Sem poder nominar
As coisas sem poder
Deforma-las
Deflorá-las não poderia
Sem as palavras o que seria
Do seu ser primevo
Não poderia ser servo
Nem senhor de sua vontade
Não poderia sentir-se alheio
Nem poderia dizer-se sem freio
De paixão ou alegar castidade
Quando isso fosse necessário
Toda fruta teria o gosto do contrário
Da libertação e do conhecimento
Sem palavras não haveria pensamento


Comentário feito ao poema

"um poema de Amor deveria nascer da boca" de Devair Fiorotti in http://www.facebook.com/groups/311597912232758/476689365723611/?notif_t=group_activity

Peço desculpas a todos

Mas era eu quem estava dirigindo

quando capotou o mundo

Era madrugada na via láctea

Corríamos em busca de um lugar ao sol

Ou de um pouco de distração

Havia muitas luzes piscando

Um pouco de álcool a bordo

E passava a vasta Raimunda

Que apesar de em demasia rimada

àquela hora parecia ser a solução
foi aí que perdi a direção

A vida vai seguir

Vai ultrapassar a mulher bonita

Como num Hamlet desvairado

Vai refletir no vidro espelhado

Dos arranha-céus da Paulista

Vai pular amarelinha no pátio

Da escola primária e fazer fila

Para comer a merenda no recreio

Todos os dias que virão

Ela vai dobrar a esquina

E dar um encontrão

Com alguém do passado

E vai conversar fiado

De política e futebol

No café da rua do ouvidor

Vai partir-se ao meio

Quando a primeira célula

Fecundada resolver se multiplicar

E vai ficar sem ar

Depois da corrida de pique-pega

Algumas vezes vai dizer palavrões

Que podem ser em bom português

Ou num francês de orelha e cama

Mas da vida o mais belo e engraçado

É o que ela tem de medo e esperança

E não adianta ficar parado

Pensando em economizar na dança

Basta um olhar desavisado

Para ir vida pra todo lado

O amor não é coisa líquida

A não ser quando dá água

Na boca e essência escorrida

Ou vazamento nas torneiras

Da pele e da alma nas feiras

De escambo de corpo drogado

Do outro em excesso e satisfação
As vezes transita na contramão
Por isso pode morrer afogado

De tanto mimo ou tédio

Pode cair de um prédio

De violência e ilusão

Pode nunca ter razão

E viver forçando a barra

Pode ser a eterna farra

Adolescente intensa feliz

andando na corda por um triz

pode ser o que eu sempre quis

um panapaná colorido de Kiss

em batons diversos

e outros apreços

de sex shop

pode ser o top

de uma onda qualquer

e pode ser um ato de ser

isolado que vive numa ilha

quando outra presença é par t ilha
pode ser a descida ao inferno ou a ida ao céu
ou simplesmente papinha de bis coitos mabel

 Cortava-me a pele

com a faca dos olhos

puxando cada pedaço

 com a calma fria 

 de quem sabe sentir

prazer na dor alheia

sabia que dos seus

salgados lábios viria

 a cura e a loucura

de me sentir sugado

alma sangue e virilidade 

 e sabia que metade

do meu ser seria

triturado nas mandíbulas

suaves e tranquilas

daquele ingênuo rosto

até que eu quase pudesse

sentir meu próprio gosto